El oso
El gato
El viento
El bronce.
Tu arco, tus ojos; casi fantasía
Vil extraño en el sillón
Ese que lee la memoria
Ese que se hace llamar tiempo
Y yo
Habiendo robado las fantas de tu jardín
Para así llenar el vacío de mi sobriedad
Espero el candil, espero a Barkin
Solo la voz francófona de la parisina parcialmente emocional
Podría desvestirme, sin ser completamente una razón mas de aburrimiento, sin ser un amor de lo mas aburrido.
No hay comentarios:
Publicar un comentario