Un simple pensamiento de
amor, para algo ha de servir este dolor que
siento, lo siento, esta pálida tristeza de
deseo, de esclavitud y de cadenas. No me importa
saber quién soy, si es que soy alguien o
aprendiz o crucigrama sin resolver. Esta
pasión de enredadera, de cumbre o
precipicio de silicio o mansedumbre.
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